Заговор патриотов скачать книги бесплатно

Большой архив книг в txt формате. Детективы, фантастика, фэнтези, классика, проза, поэзия - электронные книги на любой возраст и вкус!
Книга в электронном виде почти всегда лучше чем бумажная( можно записать на кпк\телефон и читать везде, Вам не надо бегать и искать редкие книги, вам не надо платить за книгу, вдруг она Вам не понравится?..), у Вас есть возможность скачать книгу бесплатно, и если она вам очень понравиться - купить бумажную версию.
   Контакты
Поиск Авторов  
   
Библиотека книг
Онлайн библиотека


Электронная библиотека .: Детективы .: Таманцев, Андрей .: Заговор патриотов


Постраничное чтение книги онлайн Виктор Левашов. Заговор патриотов.txt

Скачать книгу можно по ссылке Виктор Левашов. Заговор патриотов.txt
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51
упрашивать. Единственным моим желанием было
оказаться от этих мест как можно дальше. И как чувствовал: не успели мы
отъехать километра на три, как до нас донесся вой сирены - в лагере "Эста"
объявили тревогу. Я дал под сотню - больше не позволяла дорога, она была
слишком узкая и извилистая, петляла между холмов. Но минут через пять Артист
попросил ехать помедленней. "Мазератти" огибала высокий холм, поросший
ельником и мелкими соснами.
- Тормозни! - скомандовал Артист. - Теперь мы в полной безопасности.
Я остановил тачку. Артист выпрыгнул из машины и полез по холму вверх,
жестами предлагая нам следовать за ним. Поднявшись метров на сто,
остановился.
- Вот отсюда все будет хорошо видно, - удовлетворенно сообщил он.
Я осмотрелся. Уже заметно рассвело. С косогора хорошо просматривались
холмы левого берега реки, исполнявшей роль Векши, но было слишком далеко,
чтобы разглядеть блиндажи и окопы. По полям, обтекая холмы, стелился туман.
Из него прорастали березовые перелески, стога. Было сыро, пахло прошлогодней
листвой. У нас в Затопино - морозы и вьюги, а здесь - почти весна. Было
что-то очень приятное в этой мирной, доброй к человеку земле.
Артист напряженно всматривался в сторону Векши.
- И чего мы ждем? - спросил я. - Когда совсем рассветет?
- Нет. Когда они доберутся до блиндажа и включат свет.
- И что будет?
- Увидишь.
Ожидание затягивалось. Воспользовавшись этим, Муха стащил с себя
камуфляжную куртку, потом брюки и выругался:
- И все ты, Артист! Из-за тебя хорошие штаны испортил!
На брючине его костюма темнело мазутное пятно.
- Отчистишь, - отмахнулся Артист. - Бензинчиком ототрешь. Да что же они
тянут? Их же люди в блиндаже! Неужели никому не придет в голову пойти и
проверить, что с ними?
И тут над укрепрайоном зажглась гирлянда огней.
- Вс ! - завопил Артист. - Смотрите!
И мы увидели.
Сначала беззвучно вспухли холмы. По всей линии обороны засверкали
словно бы злобные шаровые молнии. Земля вздыбилась, из нее выстреливали
картечные сгустки камней, как из жерла проснувшегося вулкана. И лишь потом
на наши ушные перепонки обрушился грохот взрыва. Вернее, серии взрывов,
которые сливались друг с другом, образуя какой-то утробный гул. И не успела
осесть поднятая на десятки метров земля, как начались короткие резкие
взрывы. Я уже понял, что это такое: это начал рваться боезапас в "тиграх".
От внезапной тишины даже зазвенело в ушах.
- Вот вам, суки, битва на Векше! - изрек Артист. - Валим!
Мы скатились к дороге, погрузились в тачку. Артист сел за руль и погнал
"мазератти" к шоссе, которое связывало Тарту с Таллином.
- А теперь объясни мне, что это было, - попросил я Артиста.
- Да все очень просто. Мы вывели цепь на рубильник, которым включается
освещение. Единственная проблема была - взрыватели не сразу нашли. Они были
в снарядном ящике в штабном блиндаже.
- И пришлось поуродоваться, пока перетаскали тол к танкам, - добавил
Муха. - До чертовой матери они его наготовили.
- А насчет трупов можешь не беспокоиться, - заверил меня Артист. - Все
кадры сидели в штабном блиндаже. А рядом с ним ничего не взрывалось.
- Это, конечно, утешает, - сказал я. - Но я тебя спросил не о том,
каким образом вы замкнули взрывную цепь. Я тебя спросил совсем о другом.
- Понимаю. Я просто реализовал сценарий. Все точно по тексту. Получив
приказ из ставки фюрера, доблестные эстонские патриоты отступили. А перед
этим взорвали свои позиции. Вместе с боевой техникой. Чтобы она не досталась
врагу.
- С какой техникой?
- Со всей. Четыре "тигра". И с десяток крупповских пушек.
- Артист, твою мать! - сказал я. - Ты хоть понимаешь, что натворил?
- А что я натворил?
- Это теракт! И вмешательство в дела суверенного государства!
- Ничего подобного, - возразил он. - Я лишь слегка подкорректировал
творческий процесс. Денег на новую технику у них нет. И даже за эту
расплатиться не смогут. И значит - кина не будет.
- Почему ты это сделал? - удивленно спросил Томас Ребане.
- Сценарий мне не понравился. Характеры схематичны, а диалоги написаны
газетным языком.
Томас взглянул на меня:
- Он шутит?
- Да, шучу, - резко сказал Артист. - Но могу и без шуток. По этому
сценарию отца моего героя сослали в Сибирь или расстреляли. Моего отца
никуда не ссылали. Но его брат, две тетки и мой дед с бабкой - все они лежат
в Бабьем Яру. Объясняю специально для тебя, наследник героя. Бабий Яр - это
овраг в Киеве, между Лукьяновкой и Сырцом. В сорок первом году фашисты
расстреляли там семьдесят тысяч евреев. Среди них были и все мои предки. Мне
до феньки, кто их расстреливал: СС или просто зондеркоманды. И были ли среди
них эстонцы - это мне тоже до феньки. Фашисты не имеют национальности.
Теперь понятно, почему мне не понравился этот сценарий? И закончим на этом.
Шоссе выскочило из перелеска и тянулось вдоль железнодорожной ветки.
Впереди показалась платформа пригородной электрички.
- Высадите меня здесь, а сами уезжайте, - сказал Томас Ребане без
особой уверенности в голосе.
- Хочешь вернуться на "губу"? - спросил я.
- Нет, я не хочу. Но вам нужно делать ноги. Очень быстро. Если вас
прихватят, у вас будут большие проблемы.
- Если мы тебя высадим, нас прихватят гораздо быстрей, - резонно
заметил Муха. - Сначала отловят тебя. Ты в своем сюртуке - как жираф. Кто
тебя раз увидит - надолго запомнит. Ты им все выложишь: и где мы, и на какой
тачке. После этого отловить нас - раз плюнуть.
- Почему я им все выложу? - оскорбился Томас.
- Потому что ты не Зоя Космодемьянская.
- Это такая партизанка? - припомнил он. - С гордо поднятой головой?
- Она самая, - подтвердил Муха.
- Да, я не Зоя Космодемьянская, - самокритично признал Томас.
- Поэтому сиди и не рыпайся.
- Из-за меня у вас будут дополнительные неприятности, - счел своим
гражданским долгом предупредить он.
- Одной больше, одной меньше - без разницы, - усмехнулся Артист.
- И ты должен нам кое о чем рассказать, - напомнил я. - Ты нас
заинтриговал.
- Тогда купите мне водки, - потребовал Томас.
- Совсем обалдел малый! - изумился Муха. - Кто же пьет водку в пять
утра?
- Я! - твердо сказал Томас. - Вон там, рядом со станцией, ночной
универсам. Там продают все. И водку тоже. Иначе я с вами не поеду. И ничего
не расскажу.
- Тормозни, - кивнул я Артисту. - Муха, сгоняй. Ты у нас единственный,
кто нормально одет.
- Что будем брать? - деловито спросил Муха, словно всю жизнь только и
занимался тем, что бегал за водкой.
- Все равно, - сказал Томас. - Только много!
Через двадцать минут Муха вернулся в машину. В руках у него был
полиэтиленовый пакет с побрякивающими бутылками. Не успел Артист тронуться с
места, как Томас извлек из пакета бутылку и начал зубами выдергивать
пластмассовую пробку.
- Стой! - заорал Муха. - Это же бензин!
- Какой бензин? - опешил Томас.
- Чистый. Авиационный.
- Зачем ты купил бензин? - обиделся Томас. - Я просил купить водку, а
ты купил бензин!
- Штаны почистить, вот зачем, - объяснил Муха. - Водка - в другой
бутылке. Ну, кадр!
Но Томас уже не обращал ни на кого внимания. Отвинтив пробку какой-то
водяры с эстонской этикеткой, он припал к горлу и сделал несколько хороших
глотков. Потом промакнул губы рукавом, понюхал мятую гвоздику, торчавшую в
петлице его сюртука, аккуратно завинтил пробку и сообщил:
- Вот теперь тип-топ. Ты спросил, кто пьет водку утром, - обратился он
к Мухе. - Водку хорошо пить в любое время. Вечером - чтобы вечер был
веселый. Днем - чтобы день был хороший. Ночью - чтобы ночь была не очень
длинной. Но лучше всего водку пить утром. У вас, у русских, есть хорошая
поговорка: "С утра выпил - весь день человек свободный". Теперь я свободный.
- И он с удовольствием закурил.
- Пора валить из этого независимого государства, - сказал Артист. - Не
нравится мне Эстония. Маленькая, но злая. Как злобная собачонка.
- Ты не имеешь права так говорить, - запротестовал Томас. - Страна не
может быть злой. Такой ее делают люди.
- А я про что? - отозвался Артист. - Проскочим через Нарву, - решил он
и прибавил газу.
- Нет, - возразил Томас. - Через Нарву нельзя. Там перехватят.
- Тогда через Псковскую область, через погранпереход "Куницына гора".
- Нельзя, - повторил Томас.
- Ладно, через Латвию - через Валгу.
- И через Валгу нельзя. Вообще через границы нельзя. Все они будут
перекрыты.
- Ерунда, - отмахнулся Артист. - Пока они нас вычислят, пройдет время.
Не сразу же они кинутся нас ловить.
- Они будут ловить не вас, - сказал Томас.
Он помолчал и со вздохом добавил:
- Они будут ловить меня.
VII
Мы поначалу не придали значения словам Томаса и с таллинского шоссе
свернули на трассу, которая должна была вывести нас самым коротким путем к
Нарве. Восточнее Кохтла-Ярве она вливалась в автостраду Таллин -
Санкт-Петербург. До автострады было чуть больше ста километров, потом
километров пятьдесят до Нарвы, а там - Ивангород, Россия. При нормальном
раскладе к вечеру мы могли быть в Москве. Но нормальным раскладом здесь и не
пахло.
- Это плохая дорога, - сказал Томас. - Мы неправильно по ней поехали.
- Нормальная дорога, - возразил Артист, держа под сто пятьдесят. - Не
автобан, но бывают и хуже.
- Она не потому плохая, что неровная, - объяснил Томас. - Много
дорожных постов.
- А на таллинской трассе - меньше?
- Не меньше. Но там их можно объехать. Хорошие проселки - к хуторам, к
дачам. Здесь - болота, особенно на севере. И если пост - его не объедешь.
- Фигня, проскочим, - отозвался Артист. - Пока они сообразят, что к
чему, мы уже будем в России.
Дорога была пуста, в темных ельниках и прозрачных березнячках по
обочинам висели клочки тумана, мелькали хутора, в которых только-только
начинала пробуждаться жизнь. Над печными трубами вились дымы, кланялись
колодезные журавли, из раскрытых ворот царственно выплывали дородные коровы
знаменитой эстонской черно-пестрой породы с мотающимися на шеях жестяными
боталами.
- Чтобы нас вычислить, нужно киношников опросить, - продолжал
успокаивать нас и себя Артист. - А они керосинили до утра, сейчас дрыхнут,
как... Черт! - сказал он, увидев замигавший красный светодиод антирадара. -
Кому же это не спится в такую рань?
Не спалось дорожному полицейскому, одинокая фигура которого маячила
возле стеклянной будки поста. Он был без бронежилета, как это заведено
сейчас у российских гаишников, и даже без "калашникова" на груди. Хорошо они
тут живут, мирно. В руках у полицейского была черная труба переносного
локатора типа "Барьер-2", он с интересом смотрел на цифры, мелькающие на
дисплее, и наверняка с удовлетворением прикидывал, в какую копеечку
обойдется водителю превышение скорости. Кто рано встает, тому Бог подает.
Артист сбросил скорость до девяноста.
- Сейчас нас оштрафуют, - сообщил Томас. - На этой дороге везде стоят
знаки "шестьдесят".
- Перебьются! - ухмыльнулся Артист и нажал на антирадаре кнопку
подавления локаторного сигнала. И видно, сработало: полицейский начал
озадаченно вертеть свой прибор в руках, трясти, заглядывать в трубу,
протирать дисплей, на котором вместо цифр плавал туман. Он был так
обеспокоен поломкой своего кормильца, что лишь мельком глянул на
просвистевшую мимо него "мазератти". Потом вдруг, словно вспомнив что-то,
уставился нам вслед и метнулся к будке.
- Побежал звонить, - прокомментировал Томас. - На следующем посту нас
задержат, потому что пользоваться антирадарами в Эстонии запрещено. А
радарами с подавлением - тем более.
- Отмажемся, - отмахнулся Артист. - Баксы они у вас берут?
- Нет, они берут кроны, - объяснил Томас. - А баксы они хватают. И
сразу заглатывают. Как и ваши в России.
- Наши? - вступился за честь России Артист. - Никогда! Наши сначала
просят съездить в банк и поменять баксы на рубли. А вот их хватают.
- Я бы вернулся, - подал голос Муха. Он оглянулся и снял свое
предложение: - Поздно.
Полицейский "форд", стоявший возле поста, сорвался с места и устремился
нам вслед, включив мигалки.
- Тормозни, - приказал я Артисту. - С одним мы договоримся.
Артист сбавил скорость. Но полицейский не стал догонять нас. Он держал
дистанцию в полкилометра, не приближаясь. Это был плохой признак. Но
бессонная ночь со всеми нашими приключениями притупила чувство опасности.
Самоуверенность Артиста, все еще наполненного дурацкой победительностью,
невольно передалась и мне. Подумалось: обойдется. Артист поднажал. "Форд"
отстал. Но когда впереди показался второй пост дорожной полиции, я понял,
что не обойдется.
Это была такая же стеклянная будка, как и прежний пост, но выглядел он
совсем не так мирно. Шоссе перегораживали две полицейские машины с
включенными проблесковыми маячками. Возле них стояли четверо постовых в
бронежилетах. В руках у них были "калаши" с недвусмысленно направленными в
нашу сторону стволами.
"Понял? - спросил меня мой внутренний голос. - А что я тебе, мудаку,
говорил?"
Артист бросил быстрый взгляд в зеркало заднего вида и взялся за ручник,
явно намереваясь юзом развернуть "мазератти" в обратном направлении.
- И не думай! - приказал я. - Попали - значит, попали.
Старое правило: сделав ошибку, не торопись ее исправлять, чтобы
впопыхах не наделать новых.
Повинуясь знаку, поданному автоматным стволом одним из полицейских с
сержантскими погонами, Артист съехал на обочину, опустил с
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51



Бесплатно скачать книги в txt Вы можете тут,с нашей электронной библиотеки:)
Все материалы предоставлены исключительно для ознакомительных целей и защищены авторским правом. Если вы являетесь автором книги и против ее размещение на данном сайте, обратитесь к администратору.